Capítulo Três: Cecrops

Hoje haverá apenas um capítulo, preciso ir à universidade revisar minha tese e escrever um resumo acadêmico, amanhã haverá dois capítulos!
Não imaginei que após a defesa tudo ainda seria tão trabalhoso, mas já está bem mais tranquilo. Agradeço a todos pelo apoio e compreensão constantes!
Peço votos e que adicionem aos favoritos, muito obrigado!

A Cidade de Hera, no Sagrado Império de Gabriel, é território do Conde Thor Cresber, o senhor feudal. Como uma cidade que abriga três cardeais, seus poderes e riquezas são igualmente assustadores; política e religião quase se equivalem em significado no Sagrado Gabriel, mas mesmo sob a luz sagrada há sombras, quanto mais numa cidade onde a quantidade de nobres é uma das maiores do império?

Após a súbita morte dos três cardeais, os estabelecimentos de entretenimento para nobres em Hera estão mais movimentados do que nunca. O império é dos nobres — essa frase ainda vale em Bizâncio, mas em Gabriel talvez devesse ser reformulada: "O império, dos charlatães e dos nobres."

Embora temporariamente sem cardeais para vigiar, a cidade não caiu no caos. Os nobres, que antes precisavam fingir devoção, finalmente podem se divertir sem restrições, e naturalmente, certos locais discretos no leste da cidade vivem um auge de consumo.

O Visconde Ross está de ótimo humor hoje; afinal, a mulher que ele desejava há dias finalmente aceitou subir na carruagem com o brasão de Martilene. Embora o relacionamento não tenha avançado ao ponto de se tornar uma paixão avassaladora dentro da carruagem, ao menos ele deu o primeiro passo junto àquela bela dama.

A "deusa" aos olhos do Visconde Ross é uma nobre senhora recém-chegada ao círculo aristocrático de Hera, cuja fama disparou. Sua pele de uma brancura inimaginável e olhos hipnotizantes fizeram quase metade dos nobres sucumbirem — Elindar, assim se apresenta, diz vir do Império de Ferdin, nunca mostrou seu brasão familiar em público, mas ninguém questiona a pureza de seu sangue, pois suas atitudes são mais nobres do que as dos aristocratas de dez gerações de Ferdin. Naturalmente, os nobres de Hera não são ingênuos a ponto de respeitá-la só pelo modo de agir; o que realmente importa é que essa deslumbrante recém-chegada possui uma fortuna invejável, o que comprova indiretamente sua linhagem e posição familiar — afinal, não é qualquer nobre que pode andar com uma equipe de guardas mestres espadachins.

O Visconde Ross não achava que teria tanta facilidade em conquistar a deusa da sorte. Ele sempre preferiu desafios e, diante daquela mulher, não via apenas uma presa comum. Experiente na arte da conquista, sabia que ela não seria fácil, por isso, ao saber da morte dos cardeais, empenhou-se em convencer a nobre que viera “descontrair” do Império de Ferdin a visitar o local mais “excêntrico” de entretenimento de Hera.

Para um nobre que nunca pisou no campo de batalha, a emoção do sangue e da violência supera em muito o prazer de gastar fortunas — e quando ambos se unem, o fascínio é irresistível.

“Arena do Punho de Ferro” — um local de entretenimento secretamente apoiado pelo senhor Thor e em boa relação com o clero, para lucrar. Durante anos, funcionou discretamente sob os olhos dos cardeais, não sendo proibido principalmente porque ali se capturavam muitos hereges para aumentar os méritos do tribunal de Hera, além de executar silenciosamente indivíduos incômodos, sem chamar muita atenção. Como uma fina camada de papel, ninguém a rasga e tudo permanece em paz.

A luxuosa carruagem balançava levemente ao atravessar o bairro pobre, enquanto o Visconde Ross, sentado, admirava Elindar à sua frente, impressionado com a perfeição de seus modos e com o atrativo irresistível de seu busto, mas mantendo a expressão serena e elegante.

“O que há no Império de Ferdin, há em Hera. E o que não há lá, aqui haverá também.”

Ele, já com mais de trinta anos, era de aparência distinta, voz suave mas firme, um verdadeiro sedutor de nobres; porém, o brilho de seus olhos traía um desejo intenso.

“Estou ansiosa,” respondeu Elindar, com um leve aceno e sorriso, discreta em sua manifestação, o rosto de pureza com um toque de charme, olhos tão fascinantes que o Visconde Ross evitou encará-los ao descer, temendo perder-se neles.

Olhos violetas — talvez apenas os antigos nobres de Ferdin os possuam.

O visconde girou discretamente o anel com o brasão familiar, lamentando a falta de tradição de sua própria linhagem.

A carruagem parou suavemente, a porta de madeira se abriu, e um tapete já estendido conduzia até a entrada principal da arena, uma recepção claramente preparada para Elindar. Ela demonstrou nem surpresa nem indiferença, com expressão impecável, descendo com elegância, sem aceitar a mão estendida do visconde.

Naturalmente, o visconde não se ofendeu; afinal, para conquistar uma mulher, o melhor método é sempre o da paciência.

A fachada da Arena do Punho de Ferro não perde em nada para os melhores hotéis de Hera, talvez até supere — antigas colunas de mármore branco em estilo do templo de Sicca, esculturas de deuses parcialmente danificadas adornando os corredores, o que, se denunciado, seria considerado “culto herético”. Mas os nobres adoram esse ar nostálgico; quanto mais antiga a tradição, melhor — essa é a mentalidade dos novos nobres, como se, ao frequentar esse local imundo, aumentassem sua própria nobreza.

“O quarto já está preparado, senhor visconde.”
O mordomo se retirou discretamente, lançando um olhar hesitante aos dois que entraram no camarote de alto nível, mas permaneceu em silêncio, fiel à espera fora da porta.

O espaçoso camarote fica na melhor área para assistir às lutas, decorado com madeira de sândalo e tapete de lã de camelo do extremo oriente, quase completamente selado, exceto pela janela de vidro para observação, isolando todo o ruído externo — só uma noite ali já custaria milhares de moedas de ouro, um verdadeiro antro de luxo, em contraste com os poucos denários gastos pelos combatentes como Morpheus, o abismo entre suas situações é imenso.

O motivo pelo qual a taxa de inscrição na arena caiu drasticamente nos últimos tempos é claro — se não houvesse algo realmente atraente, o Visconde Ross não teria levado a recém-conhecida Elindar a esse lugar.

“O programa de hoje será absolutamente inovador, senhora Elindar. Espero que tudo o que Hera tem a oferecer lhe satisfaça.”

Abrindo suavemente uma garrafa de vinho gelado do vinhedo de Gissaco, o visconde inclinou a cabeça, observando os primeiros “sacrificados” adentrarem lentamente a arena, e comentou baixinho:

“Será a glória da formiga vencendo o elefante, ou a crueldade do dragão esmagando o mortal?”

Elindar, tão alta quanto o visconde, olhou para a figura diminuta e destacada no centro e murmurou para si.

Na verdade, a inscrição da Arena do Punho de Ferro custava cinco moedas de ouro por rodada há três meses; mais uma rodada, mais uma taxa, até que ao vencer era possível ganhar um por cento do valor total das apostas.

Um duelo entre cavaleiros talvez movesse sete ou oito mil moedas de ouro, pois esse tipo de combate monótono já saturou o Império de Gabriel. Mas se três cavaleiros enfrentassem um bárbaro capturado nas terras selvagens, o valor quintuplicaria.

Se no centro estivesse um meio-humano bestializado, raramente visto nos campos de batalha, ou um elfo quase extinto, o prêmio de um por cento podia equivaler à renda anual de um barão!

O lucro é tentador, mas exige aptidão e sorte. Quando Morpheus se aproximou dos bastidores da arena, só via cadáveres e feridos sendo carregados — a arena não se responsabiliza pelo tratamento dos que se inscrevem como carne de canhão. Só cuidam dos próprios “duros”, não dão nem um centavo aos outros.

Tudo é movido pelo lucro, e Morpheus sabia bem seu papel — uma formiga, uma formiga que paga para ser esmagada.

No corredor sujo e apertado, Morpheus estava cercado de gente — vestes variadas, cheiros estranhos, todos parecendo vagabundos espadachins ou apostadores que arriscam tudo na arena. No meio deles, só sentia uma emoção.

Determinação.

É algo mais cruel que o campo de batalha: pagar para morrer. De fato, este mundo é risível.

“Primeiro grupo! Doze pessoas! Os vivos avançam para a próxima rodada!”

A voz rude ecoou à frente, Morpheus sentiu alguns empurrões, e junto com outros onze foi levado à sala de preparação — uma imensa jaula de ferro.

Luz sombria, cheiro de sangue e podridão misturados.

Logo, a porta oposta se abriu, e os doze instintivamente se agruparam em círculo de combate, saindo devagar.

A arena circular, com quinhentos metros quadrados, coberta de areia fina, impregnada de odor sanguinolento, com vísceras ainda visíveis no chão, rodeada por arquibancadas altas sem público aparente — os nobres se escondem atrás do vidro, vivendo a emoção da carnificina como sempre, por trás das máscaras.

Do outro lado, uma figura sufocante surgiu lentamente.

No instante em que Morpheus levantou os olhos, sentiu os pelos arrepiados, compreendendo imediatamente porque a inscrição caiu tanto nos últimos dias!

Neste mundo, todos sabem que as feras mágicas usam habilidades elementais, venenos mortais e têm força muito superior aos humanos. Mas sobre certas raças poderosas, como elfos solares, elfos sombrios, meio-humanos bestializados, Morpheus não tinha conhecimento profundo. Contudo, diante do brutamontes que surgiu, ele entendeu que de fato existem “reliquias semideuses” inimagináveis para os humanos.

Ciclope, traduzido do antigo idioma de Sicca, é chamado hoje de “gigante de um olho” — uma criatura poderosa!

Com mais de oito metros de altura, músculos nodosos como as estátuas de deuses espalhadas pelo corredor da arena, repletos de força explosiva; empunhando um gigantesco bastão de madeira cravejado com centenas de pregos de ferro, feito de uma árvore inteira, era aterrador, com alcance e poder de ataque que deixavam qualquer um desesperado!

“Rooaar—”

O gigante, de feições grotescas, com apenas um enorme olho, rugiu para o céu, levantando o bastão e o golpeando violentamente no chão!

“BOOM!”

Toda a arena tremeu!

Aquela criatura só deveria existir nos mitos — essa era a única ideia de todos.

Impactante, intimidante.

Sem lutar, o resultado já parecia decidido.

Dos doze, a maioria era de espadachins armados com espadas longas, havia um arqueiro com arco nas costas, um assassino de armadura de couro e adaga na cintura, mas nenhum conseguia pensar em “combate” naquele momento.

O medo humano vem do desconhecido; diante daquele gigante, jamais visto no continente, ninguém sabia o que fazer.

Os doze formaram um pequeno círculo, observando à distância o gigante com o bastão, caminhando lentamente, tão perdidos quanto animais assustados.

Por fim, uma figura saiu do grupo, disparando.

Era o menor deles, vestido de linho, capuz na cabeça, segurando uma adaga de padrões estranhos. Enquanto todos estavam paralisados pelo medo, foi o primeiro a avançar.

Avançou com determinação.