Capítulo Trinta e Oito: Meu nome é Joana d’Arc

Peço que adicionem o romance à sua lista de favoritos, agradeço a todos os amigos. Hoje trago a segunda atualização, com duas postagens somando menos de sete mil palavras; amanhã estarei fora, então haverá menos atualizações. No dia 7, O Inocente lançará um novo livro; na próxima segunda-feira, tentarei publicar três capítulos de uma só vez. Conto com o apoio de todos.

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A luz suave da manhã atravessava a janela simples e adentrava o casebre de pedra localizado nos fundos da igreja. A janela do quarto ficava ao sudeste; quando os raios preguiçosos do sol da manhã se espalharam pelo cômodo, o velho Aquino, curvado, empurrou a porta de madeira, trazendo consigo um balde de água fresca recém retirada do poço.

O balde, já antigo, era erguido com firmeza pelos braços do idoso. Ele despejou um pouco da água no lavatório de madeira, molhou a toalha e se aproximou da cama, onde suavemente limpou o rosto e a testa da jovem freira adormecida.

A menina, sentindo o frescor da água, abriu os olhos lentamente. A luz que entrava pela janela era intensa e incomodava. Ela fechou os olhos por um instante, respirou fundo e, ao reabri-los, seu olhar continuava límpido como sempre. O velho segurou delicadamente sua mão, dizendo com voz baixa: “Está tudo bem agora.”

A menina piscou, reprimindo uma torrente de emoções que, por fim, se manifestaram em duas lágrimas silenciosas. Ela mordeu levemente os lábios, sem dizer uma palavra.

“Ele ainda é ele, você ainda é você; nada disso mudará,” o velho comentou enquanto enxugava as lágrimas da jovem. “Mas agora, está disposta a ouvir este velho?”

Ela apertou de leve os dedos e, de olhos fechados, permitiu que as lágrimas escorressem, assentindo com a cabeça.

“Ele também vai partir daqui.”

As palavras do velho fizeram a menina abrir os olhos vermelhos de surpresa; seus lábios se contraíram, mas ela permaneceu em silêncio.

A porta de madeira, que não fora fechada, foi suavemente batida.

Aquino sorriu, virou-se e disse: “Pode entrar.”

A figura de Morfeu entrou discretamente no quarto; a luz dourada do sol caía sobre suas costas, tornando impossível distinguir seus traços faciais. Ao cruzar a soleira, o perfil da jovem freira só pôde ver a silhueta banhada de luz, não alta, mas que inexplicavelmente lhe trouxe à mente um verso do Velho Testamento, frequentemente citado pelo velho:

“Ele permanece só sob a luz sagrada, compadecendo-se dos mortais, rumo à imortalidade.”

A aparência de Morfeu naquele dia talvez fosse a mais cuidadosa desde que chegara à Academia Talens, mas ao mesmo tempo, era a mais simples: sem vestes de seda luxuosas, com roupas comuns de tom escuro e uma espada curta à cintura, parecia mais um estudante ordinário de esgrima. As bandagens em seus braços haviam sido trocadas várias vezes, já não sangravam, e Morfeu não se aproximou mais do que o necessário, mantendo uma distância adequada.

“Mestre.”

Ao ver o gesto respeitoso de Morfeu, Aquino assentiu: “Neste mundo corrompido, é preciso aprender essas coisas. Se você é puro, sempre haverá alguém querendo manchar sua reputação; por isso, basta esconder o coração limpo sob uma aparência igual à dos outros.”

Morfeu endireitou o corpo, sem dizer nada, e voltou o olhar para a jovem freira deitada.

Ela ainda tinha lágrimas nos olhos, mas depois de um tempo, sorriu suavemente para Morfeu.

Sem palavras, mas o suficiente para expressar tudo.

Morfeu pressionou os lábios, mas não encontrou palavras; o velho, então, virou-se de costas para Morfeu e começou a procurar algo entre os livros que cobriam a mesa. O único som era o das folhas de pergaminho sendo folheadas, e o ambiente era de silêncio absoluto.

Por fim, o velho organizou uma pilha de pergaminhos, entregando-os a Morfeu: “Sempre digo que sou um pastor ignorante, porque quanto mais conhecimento toco, mais percebo minha própria insignificância. Por isso, parei de escrever este livro.”

Era uma pilha espessa, não de rascunhos, mas de páginas perfeitamente limpas e ordenadas, quase mil ao todo.

“Quando sentir que o caminho à sua frente está incerto, talvez encontre aqui algumas respostas.”

O velho massageou suavemente a própria cintura, passando os dedos pelos volumes pesados sobre a mesa ao lado.

“Se tiver dúvidas, venha me procurar, mas creio que não viverei para ver este livro terminado.”

O lamento de Aquino era carregado de melancolia; com os olhos semicerrados, saiu lentamente do quarto. Morfeu o observou atravessar a porta, deixando um vulto indefinido sob a luz dourada do sol, como se se fundisse à luz sagrada.

Naquele instante, Morfeu sentiu o manuscrito pesar em suas mãos.

Ao se virar, viu a menina na cama enxugar apressadamente as lágrimas. Os dois se olharam em silêncio por um tempo, até que Morfeu disse baixinho: “Estou partindo.”

Ela assentiu, com um gesto lento e um toque de tristeza.

Morfeu, pouco dado às palavras, quis dizer algo mais, mas sentiu um nó na garganta; abriu e fechou a boca, e por fim, virou-se para sair.

“Meu nome é Morfeu.”

Por algum motivo, ao chegar à porta, Morfeu interrompeu os passos e olhou para trás. Viu a menina olhando para ele, um pouco surpresa; ele sorriu de leve, apertando o manuscrito com força.

No instante em que cruzou a porta, pensando que não olharia mais para trás, ouviu uma voz tímida vinda de dentro.

“Meu nome é Joana.”

O sorriso floresceu; era uma despedida, mas sem tristeza.

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Os estudantes da Academia Talens receberam três dias de folga, mas não sabiam ao certo o motivo; apenas rumores e fofocas circulavam, todos voltados para aquele nobre silencioso e singular. Detalhes, ninguém conhecia.

Tudo parecia voltar ao normal, mas Morfeu sentia-se um pouco pesado. Guevara trouxe notícias do velho duque, mas depois do golpe sofrido por Della, Morfeu percebeu claramente que, se quisesse entrar naquela escola renomada pelos próprios méritos, seria pura fantasia. Apesar de ser filho de duque, na Academia de Magia Pânsil não há privilégios nem mesmo para príncipes, quanto mais para nobres.

A falta de talento mágico era o maior obstáculo. Ser um gigante do meio acadêmico apenas pelo conhecimento acumulado não era o objetivo de Morfeu; ele buscava algo simples: o poder de sobreviver e se proteger.

Agora, havia alguém que queria proteger, e por isso sabia que precisava se esforçar ainda mais para subir na pirâmide da cadeia alimentar.

Após uma noite de reflexão, Morfeu decidiu buscar a ajuda da mentora Della; de qualquer modo, não podia mais permanecer na Academia Talens — o caso da tentativa de assassinato na igreja era grave, e continuar ali não era seguro. Seu propósito ao vir para esta academia já estava claro: ele compreendeu o rumo que deveria tomar na busca pelo poder.

No entanto, parecia que o caminho à frente teria de ser desbravado por suas próprias forças; a glória dos antepassados não lhe abriu atalhos, como era de se esperar. O portão da magia parecia entreaberto: Morfeu vislumbrava uma esperança, mas havia uma barreira alta a ser superada.

A torre permanecia solitária fora da academia; Morfeu, como de costume, bateu à porta da mentora. Ao ver o semblante sereno de Della, contou calmamente sobre a falha da tentativa de “jeitinho” de seu pai, o duque, sem sentir vergonha alguma.

“Seu golpe de espada matou aquele marionetista de nível mago; sabe o que isso significa?”

Surpreendentemente, Della desviou do assunto após ouvir o relato de Morfeu.

“A espada é afiada.”

“Isto é óbvio.” Della estendeu a mão, sem cerimônia: “Exceto pelo ‘Arranjo de Defesa de Págasla’ que lancei da última vez, basicamente, menos de dez escudos individuais abaixo daquele nível poderiam resistir ao efeito de dispersão mágica da sua espada.”

Morfeu compreendeu, confirmando o que já suspeitava: a espada deixada pelo velho era incrivelmente poderosa.

Ele sacou a espada e a entregou à mentora, que não a examinou como um especialista faria, medindo a bainha ou avaliando o fio, mas simplesmente passou os dedos pelo punho, limpando as marcas deixadas pelo uso prolongado. Elementos se concentraram em suas pontas, removendo a sujeira que Morfeu não conseguia limpar, revelando sua verdadeira natureza.

Discreta, afiada.

“Magisteel de Nápoles, um dos metais extintos do continente, hoje só serve para forjar espadas curtas de valor simbólico, mais do que prático. Por fora, igual ao aço comum, mas com poder ímpar contra magia. A ‘Espada Sagrada de Ísis’ foi forjada com esse metal, mas está perdida.”

Della observou o punho da espada, com expressão absorta: “Vi uma dessas há trezentos e vinte e sete anos; pertencia a um cavaleiro que lutava pela justiça. Na época, achei-o ingênuo, mas setenta anos depois, ao ver seu túmulo erguido no Monte Sagrado de Hexis, mudei de opinião.”

O Monte Sagrado de Hexis, o local mais venerado do continente, onde, segundo o Velho Testamento, o Senhor teria deixado suas pegadas.

Só santos reconhecidos pelo Império Sagrado de Gabriel e pela Igreja do Império Bizantino, ou membros do antigo “Conselho dos Cavaleiros da Távola Redonda” tinham honra de ter seus túmulos ali.

Morfeu não conhecia o significado do “Conselho dos Cavaleiros da Távola Redonda”, nem sabia onde ficava o Monte Sagrado de Hexis; apenas recordava vagamente que Dom Quixote mencionara esse nome em algum momento.

Quanto ao “trezentos e vinte e sete anos” dito por Della, Morfeu engoliu em seco, sem ousar pensar demais.

“Não importa quem lhe deu esta espada, nem seu status; acredito que tornar-se um cavaleiro seria o caminho mais seguro e natural para você.”

Della devolveu a espada, com o olhar fixo nas bandagens que cobririam a marca mágica no braço de Morfeu: “Mas, ao buscar a essência da magia, você irá mais longe do que qualquer outro no caminho da eternidade.”

Essas palavras tinham peso.

Morfeu hesitou ao embainhar a espada, sem dizer nada por alguns segundos; finalmente, ergueu a cabeça e perguntou: “Mentora, quanto sabe sobre minha marca mágica?”

“Pouco.” Della olhou para Morfeu, o semblante mais ameno do que o habitual perante os outros, “Mas não direi nada.”

Morfeu assentiu, como esperado; Dom Quixote também respondera assim a essa pergunta.

“Se quiser, vá à Academia de Cavaleiros de Córsega.”

“E você...?”

“Tenho minhas tarefas. Embora não interfira mais em suas decisões, por ora você é meu aprendiz e eu sou sua mentora, simples assim.”

A resposta de Della foi direta; Morfeu já sabia o que fazer e assentiu em silêncio.

“Aqui está a nova lista de livros, pegue você mesmo.” Como sempre, Della entregou um pergaminho. “Venha aqui todo fim de semana, não falte às aulas práticas.”

Morfeu murmurou uma breve prece pelo azarado vampiro do andar de cima e sentiu um alívio.