Capítulo Dezenove: Esta Criança Tem Onze Anos

“Terás de ganhar o pão com o suor do teu rosto, até que voltes à terra.” — Gênesis 3:19

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A mansão dos duques permanecia tão silenciosa quanto sempre fora; contudo, nos meses que se seguiram ao retorno de Morfeu, a atmosfera já não era tão gélida quanto outrora. Ainda assim, o Duque de Windsor não se mostrava nem um pouco jubiloso com a chegada do filho ilegítimo. Ao contrário, passava os dias trancado no salão onde repousavam os retratos dos antigos chefes da família Windsor, por vezes permanecendo ali o dia inteiro.

“O teu objetivo era me forçar a uma escolha sem alternativas?”

Akar não se dirigia aos retratos dos ancestrais; mantinha a cabeça baixa, como se rememorasse algo distante. “Ele não deveria pertencer a este mundo. Por mais que eu seja apenas uma peça neste jogo, não posso ser eu a destruí-lo...”

À sua frente, os retratos antigos e sóbrios mostravam uma sucessão de chefes de família, cada um com uma expressão peculiar—uns sérios, outros serenos—fitando o atual patriarca, desolado na poltrona ampla e luxuosa. Pareciam rir dele, ou talvez lamentá-lo.

...

Morfeu contemplava a cena à sua frente, achando que os desígnios do destino eram realmente imprevisíveis.

Na Academia Talence, os filhos dos ricos eram considerados inferiores aos filhos da nobreza, uma mentalidade herdada por gerações. Os primeiros quebravam a cabeça tentando ascender ao estatuto dos segundos, enquanto estes herdavam sem esforço o legado dos pais, esbanjando sem pudor. A injustiça existia em qualquer lugar e, para Morfeu, era ainda mais evidente.

“Seu desgraçado! Vai fugir até quando?!”

Os estudantes abriram caminho de repente. A figura franzina de Clive corria, perseguida por pelo menos três ou quatro estudantes. Parecia que aquele garoto magricela havia assassinado os pais de seus perseguidores, de tanto ódio que exalavam. Os insultos e gritos se misturavam numa onda furiosa.

Clive avistou Morfeu de longe e, ágil, serpenteou pela multidão até chegar perto dele. Logo depois, os perseguidores, abrindo caminho à força e brandindo espadas curtas, pareciam dispostos a despedaçá-lo.

“Seu porco imundo! Morra de uma vez!”

Um dos estudantes, de rosto grosseiro, ergueu uma espada curta de cabo incrustado com rubis e desferiu um golpe brutal contra Clive, sem qualquer intenção de poupar.

Morfeu, diante daquele nobre corpulento, não fez nada. Observou Clive ao seu lado, que desviou habilmente da lâmina, sem buscar refúgio atrás de Morfeu; ao contrário, atacou o oponente com seu punho franzino.

O resultado foi previsível: logo os outros três rufiões o derrubaram com um chute.

Mesmo com a túnica branca manchada pela poeira, Clive não pediu socorro a Morfeu, nem sequer olhou para ele.

“Seu bastardo! Aprende a se colocar no seu lugar! Agora eu vou...”

Os agressores avançaram, prontos para golpear Clive na cabeça. Mas antes que terminassem a frase, ouviu-se um som agudo de metal: a espada curta, feita sob encomenda por centenas de moedas de ouro, partiu-se nas mãos do estudante.

A dor no pulso só veio alguns segundos depois. Mas, claramente, os valentões não faziam ideia de quem era o rapaz que os enfrentava—acostumados a dominar na academia, voltaram-se contra o intrometido.

Foram ingênuos ao ignorar o fato de que a espada havia sido partida com tamanha facilidade—um sinal claro de diferença abissal de força.

Os nobres, afinal, não eram mais delicados que as pessoas comuns; por vezes, eram ainda mais cruéis e traiçoeiros que os marginais das ruas. Aqueles quatro, sem trocar palavra, partiram para cima de Morfeu com socos e pontapés.

Sabiam que, se matassem um plebeu, o dinheiro dos pais bastaria para encobrir o crime; mas, se matassem um nobre, não seria tão simples. Por isso, não usaram a lâmina, e sim o punho da espada, mirando Morfeu.

Não longe dali, Clive limpou o sangue do canto dos lábios e se levantou.

“Tum!”

Morfeu agiu por instinto.

Ouviu-se um baque surdo, seguido do som de costelas se partindo; o valentão da espada recém-partida voou para trás, chocando-se contra dois companheiros, todos caindo ao chão.

Espanto.

O último deles, digno de sua linhagem, imediatamente abaixou o punho e, tentando se recompor, fez uma reverência, dizendo com altivez: “Conger, da família Londos...”

“Tum!”

Morfeu não se interessava por joguinhos nem por falsas cortesanias; seu punho duro atingiu o rapaz curvado, que tombou de lado, cuspindo cinco ou seis dentes partidos, a boca sangrando, o maxilar deslocado—incapaz de dizer qualquer palavra.

“Preciso falar com você.”

Sem rodeios, Morfeu ignorou os derrotados e chamou Clive, que sorria e, antes de sair, ainda deu um leve chute em cada um dos caídos—acertando apenas as partes mais protegidas, demonstrando que não queria ferir, mas humilhar.

Ignorando os olhares furiosos dos nobres, Clive manteve o sorriso, como se nada tivesse acontecido, e seguiu Morfeu para longe dali.

“Maldição...”

O nobre gordo, deitado no chão e com três costelas quebradas, encarou os dois que se afastavam, o rosto contorcido de ódio.

...

Clive seguia Morfeu com o mesmo sorriso tranquilo, em silêncio.

A Academia Talence era imensa; caminharam por um bom tempo até que o burburinho do tumulto ficasse para trás. Morfeu andava rápido, mas o pequeno rapaz acompanhava de perto. Exceto pelas roupas sujas e o rosto marcado por hematomas, ninguém imaginaria que ele encarava os rufiões da nobreza sem um pingo de medo.

Morfeu não desperdiçou palavras e os dois entraram na sala de leitura pública da biblioteca da academia. Poucos estudantes liam ali; a maioria usava o espaço para encontros e conversas vãs. Ao ver Morfeu, de expressão fria, e o rapaz sempre à sua sombra, o bibliotecário ergueu os olhos preguiçosamente, apenas para torná-los a baixar.

O luxo da Academia Talence estava em todo canto: cadeiras de braços, mesas de madeira nobre, acervo de centenas de milhares de volumes—algo impensável para uma escola comum. Mas não estavam ali para admirar o lugar—Clive sentou-se naturalmente diante de Morfeu, limpando o sangue do canto da boca.

“Obrigado.”

O garoto pálido sorria com sinceridade.

Morfeu não demonstrou reação. Após breve reflexão, perguntou: “O que você sabe sobre magia?”

Percebendo que fora vago demais, completou: “Quero dizer, sobre a teoria elementar.”

“Quer aprender?”

Clive arqueou as sobrancelhas, uma delas ainda sangrando por um corte recente.

Morfeu tirou um lenço de seda do bolso—um hábito obrigatório entre nobres—e o entregou a Clive, que aceitou com ambas as mãos, limpando o machucado, apesar da dor.

“Teoria dos elementos, alquimia, anatomia prática e estrutura dos monstros; conheço um pouco de tudo isso,” Clive apontou para a própria cabeça, “Se quiser aprender, posso ajudar.”

“Quantos anos você tem?” Morfeu ergueu as sobrancelhas, percebendo que não estava diante de um farsante.

“Onze,” respondeu Clive, um tanto envergonhado.

“E qual a sua recompensa?” Morfeu não tocou no incidente com os nobres.

“Se me vir apanhando de novo, só me dê uma força.”

Clive não hesitou em fazer seu pedido.

“Está combinado.”

Morfeu assentiu. “Onde posso te encontrar?”

“Costumo ficar no décimo terceiro andar da Torre dos Astrólogos.”

“Entendido.”

Levantou-se e partiu, sem hesitação, sem perguntas supérfluas.

Dois excêntricos selaram assim um pacto; talvez, anos depois, Morfeu se pergunte como pôde entender-se tão bem com alguém de temperamento tão estranho. Afinal, nos anos e décadas seguintes, nunca mais encontraria alguém com quem pudesse conversar como fazia com Clive.