Capítulo Quarenta: Pai e Filho, O Cemitério, As Últimas Palavras

Hoje haverá dois capítulos, agradeço a todos pelo apoio. O segundo virá à noite.

Nestes últimos dias estive tão ocupado que não tive tempo de escrever, peço desculpas. Estou às voltas com os assuntos da formatura; quando tudo estiver estável, as atualizações voltarão a duas por dia. Podem guardar com tranquilidade, nunca deixei um livro anterior sem atualização.

Quando a carruagem do Ducado retornou àquela imponente residência, o céu permanecia encoberto.

A chuva parecia mais intensa. Apesar da carruagem ser robusta, o som das gotas caindo no teto trazia a Mórfis uma leve sensação de solidão — ainda que seu tempo na Academia de Talentos tenha sido breve, conheceu pessoas que jamais esqueceria. Jovem ainda, era a primeira vez que sentia o peso da despedida. Sempre solitário na floresta, pouco sabia das relações humanas. Experimentá-las em carne própria o fez refletir profundamente.

Sem a experiência e o ar cansado de um típico jovem nobre, a história de Mórfis soava fantástica aos ouvidos dos comuns. Sobreviveu a perigos em número maior do que refeições que seus contemporâneos já fizeram, forjando um coração extraordinariamente resiliente. Fracassos e derrotas lhe eram rotina; não por acaso, carregava tantas cicatrizes e colecionava experiências à beira da morte.

Por isso, quando a carruagem parou, ele já havia perdoado em pensamento o pai, que tantas vezes lhe prometera o que não cumprira. Na verdade, nunca esperou receber ajuda de ninguém, nem mesmo de seu próprio pai.

Ajustou o capuz, e quando o velho Pafa abriu a porta, a chuva engrossou. Protegendo os manuscritos sob a capa, Mórfis desceu, ergueu o olhar e se surpreendeu.

Como na primeira vez em que viera ao Ducado, o velho Duque estava ao lado da estátua do cavaleiro, postura ereta, fitando Mórfis que descia da carruagem.

Desta vez, porém, sob a chuva, o Duque imperial não usava capa. Suas ricas vestes nobres estavam encharcadas, sinal de que aguardava ali há bastante tempo.

Mórfis hesitou por um instante. Pai e filho fitaram-se a dez metros de distância. Então, Mórfis retirou o capuz e se aproximou do pai.

“Não cumpri o que prometi.”

O Duque de Arkhal olhou o filho, e seu rosto, sem a costumeira severidade, pareceu pesaroso ao encarar o último descendente. Falou baixo, com um leve tom de culpa.

Mórfis não soube o que responder. Diante daquele pai quase estranho, manteve o olhar baixo, sentindo o peso daquelas palavras apertar-lhe o peito.

“O mestre disse que serei um bom cavaleiro; talvez a Academia de Cavaleiros de Cósio seja mais adequada para mim.”

Sorrindo, Mórfis ergueu o rosto. Não seria ingênuo a ponto de fazer birra; vindo da floresta, sabia que certas coisas não se forçam. Aceitar o curso natural dos acontecimentos não é algo ruim.

“Se possível, gostaria de convidar seu mestre para visitar o Ducado.”

O velho Duque assentiu e, raramente, esboçou uma expressão de satisfação. Os cabelos já molhados pela chuva, sua atitude era um pedido de desculpas ao filho. Homens não declaram facilmente seus sentimentos, mas demonstram tudo com ações.

Colocou a mão no ombro de Mórfis — era a primeira vez que o Duque de Windesol fazia tal gesto. Mórfis sorriu serenamente e, juntos, entraram na mansão.

O velho mordomo suspirou suavemente, olhou para a estátua do cavaleiro e ficou pensativo.

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Klivê, da torre de observação, fitava distraído a carruagem que deixava o campus, sentindo algo inexplicável apertar-lhe o peito.

Aos sete, viu sua família desmoronar; aos oito, decidiu tornar-se mago e depois mergulhou de vez no mar de livros. Seu entendimento da magia e seu volume de leitura já ultrapassavam em muito os colegas de idade, mas o objetivo que traçara seguia distante.

Sobre a escrivaninha, repousava uma pilha de pergaminhos de carneiro — sua nona dissertação acadêmica, escrita à custa de noites em claro. As oito anteriores jamais foram submetidas ao crivo ou publicação da Guilda dos Magos: ele mesmo as queimara após minuciosa revisão e comparação de dados.

Para deixar marca, é preciso uma obstinação pouco comum.

No auge dos seus onze anos, quando a maioria dos jovens nobres está perdida ou anestesiada pelo futuro imposto pelos pais, Klivê, com esforço próprio, abria uma porta rara aos comuns.

Sobre a mesa principal, repousava a dissertação escrita por alguém de apenas onze anos, mas com caligrafia e vocabulário maduros: “Discussão e Investigação sobre o Ponto Crítico do Mecanismo de Defesa dos Escudos”. A inspiração vinha do livro que Mórfis lhe emprestara, “Sobre o Fenômeno de Isenção dos Escudos Mágicos”, de Hitchcock Brian, uma teoria desconhecida até mesmo no longínquo Império de Gilman e absolutamente revolucionária no Império Bizantino.

“Obrigado.”

Talvez fosse o que sempre quisera dizer a Mórfis, mas nunca teve oportunidade. No silêncio do décimo terceiro andar da torre de observação, permanecia como sempre: só.

……

Com o sol nascendo, Mórfis cavalgava um cavalo militar de sangue quente e aparência comum no picadeiro dos fundos do Ducado. Empunhava uma lança pesada de cavaleiro bizantino, acelerava, disparava — a ponta longa da lança acertava, uma e outra vez, o alvo que os criados haviam instalado: uma moeda de ouro asteca pendurada por um fio resistente.

Alguns poderiam achar tal prática exagerada, autoconfiança ou soberba, mas ninguém sabia o que realmente passava no coração de Mórfis ao decidir ingressar na Academia de Cavaleiros de Cósio.

Técnicas de montaria e de combate a cavalo, ele jamais havia demonstrado na Academia de Talentos, exceto talvez nos breves momentos em que lutou com a adaga. Ninguém imaginava que aquele rapaz, à vontade na floresta, tinha habilidades equestres e de combate superiores à maioria dos veteranos do exército bizantino.

Acertar, em alta velocidade, um alvo móvel no solo com uma lança montado em um cavalo a galope, era algo que menos de dez por cento dos melhores cavaleiros da “Ordem dos Templários” conseguiam fazer nove de cada dez tentativas.

Mas ali, Mórfis acertava sempre, derrubando a moeda asteca suspensa com a ponta da lança, mesmo quando esta, como um pêndulo, balançava.

No jardim dos fundos do Ducado, havia poucos presentes: dois criados à beira do picadeiro, alguns guardas de vigia, mas a destreza de Mórfis já deixara boquiabertos os soldados que, por acaso, presenciaram o treino.

Vestido com uma armadura leve de couro, ele passava veloz e silencioso pelo picadeiro sob a brisa fresca da manhã, olhar límpido, atento e calmo.

Sem milhares de repetições, tal habilidade seria impossível. Além de explorar as matas com sabre e pele de animal, Mórfis passava o resto do tempo sendo atirado por Dom Quixote sobre o lombo do cavalo negro que já o derrubara mil trezentas e setenta e três vezes, usando uma vara branca para tentar acertar, talvez, a única moeda asteca que Dom Quixote possuía.

Antes disso, já treinara durante três anos com lanças de metal puro.

Por seis meses de cada ano, vivia na floresta, caçando para garantir comida e para comprar vinho e tabaco para o velho. Sem mãe, não tinha outros parentes; aquele homem duro, mas honesto, era respeitado por Mórfis.

Os outros seis meses, passava-os, em grande parte, na casa de Dom Quixote, treinando montaria, lança e, sob orientação do velho, duelava com sabres, oito anos seguidos de prática cuja dificuldade poucos poderiam imaginar.

Por trás de cada “gênio” aos olhos dos outros, não é sempre assim?

A Academia de Cavaleiros de Cósio já recebera o pedido do Ducado e avaliava o caso — a chamada avaliação era, de fato, discutir em que classe o filho do Duque deveria ingressar.

Desta vez, o Duque de Windesol não pediu que Mórfis ocultasse sua origem. A Academia de Cavaleiros de Cósio era composta cem por cento por nobres; Mórfis encontraria ali filhos de marqueses e condes. Embora isso soasse como o que ocorria com Karlin e Conguer, a realidade era bem diferente: nobres decadentes afundam cada vez mais, enquanto o núcleo do poder aristocrático é formado por famílias em ascensão. Agora, Mórfis adentraria, de fato, o círculo da nobreza.

Quando terminou o treino, o sol mal havia nascido. Mórfis segurou levemente a adaga mágica de aço de Nápoles, praticou alguns movimentos que aprendera com o velho e foi em direção à sua torre.

Mas, por algum motivo, mudou o rumo e foi até a parte final da propriedade — o cemitério dos membros falecidos da família Windesol.

Com mais de quinhentos anos de história, a família tinha inúmeros membros, como raízes de uma velha figueira, mas os parentes diretos sempre foram poucos; só os de maior prestígio repousavam ali.

Túmulos altos e baixos, cada um diferente. Mórfis viu que havia mais de uma centena.

O criado ficou à porta do cemitério, não o acompanhou.

Mórfis caminhou entre os túmulos dos antigos membros da família, homens e mulheres, dispostos em ordem cronológica. Ao ver a data gravada nos túmulos mais recentes, ficou surpreso.

A data era deste ano.

“Mollier Windesol, Cléssia Windesol, Brão Windesol…”

Mórfis passou em silêncio diante das lápides recentes, onde jaziam as vítimas da tragédia que atingira a família Windesol — filhos do Duque Arkhal Windesol, dois irmãos e uma irmã, nominalmente irmãos de Mórfis.

Ao lado, o túmulo de “Eirene Brenda Windesol”, esposa do Duque.

Mórfis parou. Sabia que ali não estava sua verdadeira mãe, mas o sentimento era estranho, melancólico, triste. Perguntava-se: se não fosse a morte dessas pessoas, teria passado a vida em Hooktown?

Dom Quixote teria continuado a ensiná-lo até a idade adulta?

Mas o mundo não vive de “e se”. Olhando para outras sepulturas adornadas com estátuas de cavaleiros, Mórfis percebeu que pertencia a uma família militar de tradição e feitos heroicos.

As estátuas dos cavaleiros, cada uma com armadura e postura diferentes: três antigos chefes de família tombaram em batalha, dois morreram de feridas após a guerra, e os últimos morreram de velhice.

“Quem vive, morrerá; quem se reúne, separar-se-á; quem acumula, esgotar-se-á; quem se ergue, cairá; quem é elevado, será abatido.”

Essa frase era o epitáfio do sétimo chefe da família, Gris Windesol. Ao lê-la, Mórfis parou, virou-se e deixou o cemitério.

Dizer em uma frase o que se diria em dez é dom literário; em uma, o que exigiria cem, é máxima; resumir mil palavras em uma, é testamento.

O testamento dos grandes nobres são lições, tesouros, riqueza — algo que Mórfis levaria para sempre no coração.