Capítulo Quarenta e Seis: O Tarô, O Mago

O segundo capítulo, peço votos vermelhos!

O pai de Humir semicerrava os olhos ao longe, mas não disse palavra; apenas observava seu filho retornar, visivelmente abatido, com o rosto pálido e o olhar vazio.

“O caminho é longo, nunca se orgulhe cedo demais. O filho de Windesor lhe deu uma lição, e, para ser sincero, devo agradecê-lo. Do contrário, você nunca se tornaria alguém de valor.”

No peito de seu pai brilhava o emblema dos magos supremos. Como mago da corte, ele também ostentava o título de conde imperial e era responsável, diretamente ao imperador, por grande parte dos recursos mágicos de Constantinopla. Seu poder não era inferior ao de Windesor, antigo vice-comandante do exército.

Era, de fato, um dos poucos ainda capazes de manter uma longa conversa com Windesor, pois os velhos nobres possuem sua própria sabedoria para lidar com o mundo. Diante do comportamento do filho de seu velho amigo para com o seu próprio filho, ele guardava sua balança interna: enquanto o limite não fosse ultrapassado, tudo estava bem.

Passando a mão para enxugar o suor frio da testa do rapaz, o velho conde sussurrou-lhe ao ouvido: “Jamais subestime ninguém. Um humano tão frágil, cuja vida pode ser ceifada por uma única doença, deve evitar fazer inimigos e cultivar amigos. Assim viverá mais, e esse é o verdadeiro vencedor.”

Humir assentiu, prestes a dizer algo, quando percebeu que o salão do banquete subitamente mergulhava num silêncio absoluto.

A recepção já passava da metade. O duque de Aizara havia se retirado e a maioria já havia dançado a primeira valsa. De repente, murmúrios discretos vinham da entrada, atraindo a atenção de todos. O que se viu a seguir foi uma cena inacreditável.

As pesadas portas do vestíbulo abriram-se devagar e dois anciãos adentraram o recinto, posicionando-se como serviçais junto à entrada. As vestes brancas, adornadas de fios prateados, indicavam sua ligação com a Academia de Magia de Pancel e sua posição de destaque na instituição, além de serem pilares do poder mágico do Império.

Eram magos supremos.

O emblema do poder extraordinário cintilava em seus peitos — algo raro de ver até mesmo na academia de Constantinopla. Humir, que ainda há pouco se vangloriava de sua conquista, não passava de um mago iniciante. Acima dele, vinham os magos intermediários e, então, os magos supremos. Depois, magos iniciados, intermediários e, ao topo, magos supremos — saltos de poder e status abissais.

Contudo, o mais impactante ainda estava por vir: a figura que atravessou o salão e prendeu a respiração de todos presentes.

Em vestes alvas de branco radiante, de mangas largas adornadas por cristais que lembravam diamantes, brandia um cajado mais alto que um homem, onde cada toque ao chão desenhava ondas suaves como névoa. O rosto não era senil, mas os cabelos já se mostravam grisalhos, o nariz adunco e o olhar feroz — tão penetrante que nenhum nobre ousou sustentar-lhe o olhar.

O pai de Humir foi o primeiro a se erguer, inclinando-se diante do mago sem hesitação — pois, além do Imperador, apenas uma pessoa merecia tal reverência.

O Grande Mago Supremo do Santuário, Freud.

“Tac.”

O leve toque do cajado ressoou como se golpeasse o coração dos presentes. Cada nobre, à sua maneira, prestava homenagem — mas o significado era claro: era puro respeito ao topo da pirâmide do poder.

Morfis semicerrava os olhos — seria esse o homem que recusara o pedido de seu pai?

A atmosfera, antes relaxada, tornara-se tensa num instante. Não apenas jovens herdeiros como Nina prendiam o fôlego, mas também nobres de meia-idade, nunca antes expostos à majestade daquele mago supremo.

Windesor e alguns outros nobres levantaram-se, colocando a mão sobre o peito em saudação. O mago supremo apenas retribuiu o gesto a esse seleto grupo, ignorando os demais.

Ninguém via nisso arrogância.

“Peço desculpas por interromper o banquete. Não vim para dançar uma valsa ou debater assuntos triviais, mas porque preciso tratar de algo com um jovem em especial.” Freud deu um passo adiante, desviando o olhar até fixá-lo em Morfis, parado num canto. “En Morfis de Windesor, quanto à recusa de sua inscrição na Academia de Magia de Pancel, afirmo que não farei exceções.”

Aproximou-se de Morfis, e as vestes agitavam-se sem vento, impondo respeito.

“No entanto, não é por falta de mérito. Vim pessoalmente para lhe explicar. Se a Academia de Pancel é um palco, posso dizer que, para você, ainda é pequeno demais.”

As palavras caíram como martelos, estalando no coração de todos — um choque.

“Leve meus cumprimentos, pois somos da mesma linhagem.”

Um brilho suave reluziu; na mão direita, antes vazia, de Freud, surgiu uma varinha fina — diferente do cajado grande, apropriada para magos jovens, pois condensa energia mais rapidamente, ideal para duelos ágeis. Mas, para um mago supremo como Freud, o poder e a ameaça do cajado eram mais relevantes.

Afinal, o cajado podia armazenar um ou vários feitiços, e ativá-lo exigia tempo e energia.

Contudo, o essencial não era a raridade da varinha, mas a frase simples do Grande Mago Supremo: “da mesma linhagem”.

Morfis ficou momentaneamente atônito, mas recordou os modos de sua mestra Dela e seu poder misterioso. Assim, aceitou a varinha com ambas as mãos, respeitoso e sereno.

A varinha negra era gelada ao toque. Freud sorriu, deu-lhe um tapinha no ombro e, sem mais palavras, dirigiu-se aos nobres de alta estirpe com um leve aceno. Não lançou mais nenhum olhar ao salão, retirando-se.

Os dois magos supremos o seguiram respeitosamente. As portas se fecharam com a força dos elementos, deixando o salão mergulhado em silêncio.

Morfis baixou os olhos para examinar a varinha, alheio à mudança de percepção dos demais a seu respeito. Os jovens que, minutos antes, o desprezavam, agora tremiam e eram incapazes de falar.

Afinal, era o Grande Mago Supremo do Santuário!

Se não fosse por Morfis, talvez jamais testemunhassem aquela lenda de perto. Para os nobres de Constantinopla, ele era ainda mais inatingível que o próprio imperador; para os jovens magos, era como ver um verdadeiro deus da magia diante de si.

E, enquanto Morfis, agora o verdadeiro protagonista do banquete, apertava a varinha nas mãos e deixava o salão, encerrava-se assim sua primeira recepção formal.

“Foi uma brincadeira da mestra?”

Com um sorriso amargo, Morfis subiu na carruagem, deixando aos nobres poderosos e ardilosos apenas sua silhueta solitária. Apesar de jovem, havia nele uma determinação indescritível.

Freud, ao deixar o salão, partiu na carruagem reservada da Academia de Magia, seguido pelos dois magos supremos em silêncio. Só quando a comitiva alcançou os portões da Academia de Pancel, um dos anciãos, com a barba descendo até o peito, arriscou perguntar baixinho:

“Senhor diretor, não foi...”

“Excessivo?”

O cajado de Freud tocou o chão, e o som claro fez todos os guardas da academia se postarem em atenção, sem ousar relaxar.

O ancião calou-se de imediato, cabisbaixo.

“Mesmo que eu tivesse de correr ao Império Sagrado de Gabriel para desencadear o ‘Julgamento Celestial’, se ela pedisse, eu o faria. Entendeu?”

Os dois magos supremos estremeceram e baixaram o olhar, incapazes de erguer os olhos.

Apenas aquela figura lendária, citada por Freud, poderia inspirar tais palavras — e, sem querer, ambos tocavam em um segredo inalcançável para os demais.

No livro “A Origem do Tarô”, antigo tratado, são detalhadas várias teorias sobre o surgimento do lendário tarô. Inicialmente usados por pretensos “adivinhos” ambulantes para ler a sorte alheia, os tarôs tinham um papel mais profundo do que simples métodos de sortear e interpretar cartas. Escrito por Giles Egman há trezentos anos, o livro foi revisado ao longo das gerações. Sobre sua origem, tanto Egman quanto mais de dez revisores posteriores destacam uma tese: o tarô teria surgido de uma organização lendária.

O consenso básico é: o tarô foi criado por magos.

Todos sabem que o “Conselho do Compasso de Ouro” é o órgão supremo da magia. O Grande Mago Freud é um de seus membros, um exemplo de realização máxima. Mas, segundo Giles Egman, após muita pesquisa histórica, ele propôs uma ideia considerada absurda: existiria outro conselho, ainda mais poderoso e oculto, acima do “Conselho do Compasso de Ouro”, que há oitocentos anos observa silenciosamente o mundo.

E foi esse grupo que criou o tarô.

Aqueles cujos nomes figuram no tarô são todos os maiores expoentes do continente. Cada carta maior, entre as vinte e duas, define a categoria de seu portador: o “Louco” (carta 0), o “Mago” (1), a “Morte” (13), entre outros. A cada vinte e dois anos, um novo tarô é forjado por uma organização desconhecida, refletindo as mudanças do continente. Cada baralho recebe um número de série; desde o primeiro, este é o trigésimo nono tarô.

Freud ocupa a carta número um, o “Mago”, no trigésimo nono tarô — o mago supremo reconhecido. Mas quem poderia levar Freud a pronunciar aquelas palavras senão um “Mago” de uma geração anterior?

E a “ela” mencionada refere-se a uma mulher que surgiu em apenas uma edição anterior, também ocupando a carta número um — o que significa que essa mulher, ao mesmo tempo mestra de Morfis e de Freud, já ultrapassou os oitocentos e cinquenta anos de idade.