Capítulo Doze: O Jovem Senhor Determinado

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Tudo aconteceu como se fosse em um instante; a poeira ainda não havia assentado, o ar permanecia impregnado pelo cheiro de sangue, e o assassino já havia desaparecido, restando apenas Morfeu caído no chão, fitando o céu acima de si, absorto em pensamentos desconhecidos.

“Formem em linha! Contem as baixas! Permaneçam em alerta!”

Pela primeira vez, a voz do velho mordomo revelou uma ponta de desespero. Apesar de sua aparência idosa, ergueu-se com uma agilidade surpreendente e caminhou a passos largos até Morfeu, inclinando-se e ajoelhando-se sobre um dos joelhos.

Sem apressar-se em erguer Morfeu, murmurou em tom baixo: “Senhor, perdoe minha incompetência.”

“Há tantas coisas neste mundo que não se pode impedir. Se há algo de que me culpo, é de ainda não ser forte o bastante.”

Mesmo com o braço direito completamente fraturado, Morfeu não deixou escapar um único gemido de dor. Fragmentos de osso haviam perfurado a pele do cotovelo, o sangue escorria pela pele e o braço jazia torcido no chão como uma espiral, mas nem assim sua voz vacilou.

Dor?

Para ele, era apenas o sofrimento que tornava seus pensamentos mais claros.

Toda vez que se via diante da morte, tão próxima que parecia roçar-lhe o rosto, a dor era tamanha que poucos a suportariam sem sucumbir internamente. Mas, ao vencer o medo da morte, o sofrimento já não era suficiente para abalar sua vontade.

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“Cinco mil moedas de ouro astecas e a própria cabeça, até um tolo saberia escolher a segunda opção.”

Michaël von Clément, membro da ilustre família de vampiros Clément do Sagrado Império de Gabriel, um nobre de imenso poder, comparável ao de um duque, agora sobrevoava os céus, amaldiçoando em voz baixa a missão que, pela primeira vez, escolhera abandonar.

Caçador de recompensas?

Michaël jamais se definiria assim. Era apenas um nobre de gostos peculiares; cinco mil moedas de ouro astecas não eram uma fortuna para ele, mas o motivo para tentar assassinar o herdeiro ducal era, no mínimo, curioso: simplesmente não suportava o patriarca da família Windsor de três gerações atrás.

Desgosto, não ódio.

Entre aqueles de grande poder, encontrar alguém de mente verdadeiramente sã era raro. Seja qual for a raça ou ocupação, após atingirem o nível de mestre, invariavelmente desenvolvem excentricidades difíceis de compreender.

Contudo, dessa vez sua excentricidade lhe custara caro.

“Uma adaga de aço mágico napolitano, não via uma dessas há séculos...” O nobre vampiro deslizava pelo céu como uma sombra silenciosa, um espectro entre as nuvens. “Ora, ora... runas proibidas, uma relíquia lendária... certamente a notícia mais interessante dos últimos séculos, não?”

Uma silhueta negra cruzou a noite, e a escuridão antes do amanhecer encobriu a figura que se afastava de Bizâncio. Talvez, anos depois, o vampiro perceberia o quão sábia fora sua decisão.

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“Imobilizem, enfaixem, preciso de ajuda.”

Morfeu ainda podia movimentar a mão esquerda, mas não conseguia sentar-se – o ombro também estava fraturado.

Mesmo com o corpo forte, após perder uma das marcas arcanas, ainda assim fora severamente ferido pelo vampiro; o velho mordomo suava frio só de lembrar.

Afinal, o que fizera o vampiro mudar de ideia repentinamente?

Talvez ninguém jamais saberia.

“Crack!”

Morfeu segurou o próprio braço direito com a mão esquerda, cerrou os dentes e, franzindo a testa, realinhou os ossos por conta própria. Em seguida, com destreza impressionante, amarrou o braço com uma bandagem e uma bainha rígida de espada trazida por um soldado. O velho mordomo, estupefato, observou o jovem senhor, impassível, alinhar os ossos partidos e sentiu-se profundamente tocado.

Naquele ano, Morfeu tinha apenas quinze anos.

...

Os espadachins mortos foram enterrados ali mesmo. Em menos de quinze minutos, metade do grupo havia sucumbido. A vantagem dos vampiros na escuridão era inalcançável para humanos, mas o objetivo daquela escolta não era vencer, e sim proteger o jovem senhor.

Montado novamente, Morfeu mantinha o semblante rígido. Cada movimento do cavalo fazia os músculos do corpo inteiro doerem, e a dor latejava até o cérebro.

A dor cristalina só fazia Morfeu compreender ainda mais o peso e o significado das vestes nobres que trajava novamente.

Bandagens cobriam quase metade de seu corpo, o braço direito e o ombro firmemente envolvidos em linho branco. O elixir de melhor qualidade pouco ajudava em fraturas expostas, mas a resistência e coragem do jovem senhor fizeram com que todos os guardas, antes relapsos, agora o respeitassem profundamente.

O velho mordomo, reverente, olhava para o jovem senhor à sua frente; pela primeira vez, reconhecia de fato o herdeiro da família Windsor.

Resiliente, calado, como uma lâmina afiada oculta em sua bainha.

Assim que a aurora despontou, o grupo seguiu adiante. As Montanhas Cabrens não eram altas, servindo de barreira natural sem altitudes ameaçadoras ou ar rarefeito; quem caminhasse por seus vales podia contemplar toda a extensão gloriosa do Império.

“Cabrens é uma das cadeias mais estimadas pelos poetas itinerantes; não há escaladas perigosas, mas sim paisagens grandiosas e belas. A tentação de observar o império do alto atrai sem cessar todos os que sonham com liberdade.”

“Poetas? Apenas eunucos que brincam com palavras e cantos.” Morfeu fez pouco caso, arrancando risos dos soldados próximos — para guerreiros acostumados ao fio da espada e ao sangue, aquelas delicadezas eram motivo de escárnio. Bastou essa frase para que Morfeu se mostrasse acessível e conquistasse a simpatia dos homens.

“Senhor, um nobre não deveria expor verdades assim, embora geralmente sejam mesmo fatos.” O velho mordomo não parecia mais tão atormentado pela culpa.

“Para ser sincero, não sei o que exatamente recitam ou cantam esses poetas,” Morfeu observou o céu limpo, distraído, “tudo isso foi aquele velho quem me ensinou.”

“Seu sotaque é muito puro. Talvez seu mestre já tenha estado em Constantinopla.”

“Ele esteve em muitos mais lugares do que você imagina,” respondeu Morfeu, sem afetação. “Nas terras setentrionais de Manos, nos círculos de pedra de Pamira, no Império de Ingwe, e em muitos outros locais nem mencionados nos mapas. Creio que se pode contar nos dedos os lugares onde ele não esteve.”

O velho mordomo, sábio, não insistiu. Sabia melhor que ninguém o valor daquela adaga; as palavras do jovem senhor, por mais incríveis que parecessem, não eram fruto de mera fantasia.

Ao cair da noite, o grupo de trinta homens chegou ao vilarejo de Osvis, do outro lado da montanha. Mais uma vez, Morfeu admirou a influência de sua família: mais de trezentos homens vieram do vilarejo para receber a comitiva recém-atacada.

A caçada dos vampiros cessara abruptamente, mas não era só sobre eles que pairava uma recompensa. Vários assassinos humanos tentaram atacar enquanto Morfeu entrava na estalagem, mas foram sumariamente mortos pelos espadachins ao seu lado. A cena sangrenta provocou gritos das criadas, mas o jovem senhor, envolto em bandagens, não hesitou um só instante em meio ao caos.