Capítulo Vinte e Sete: Tomás de Aquino, o Pastor Ignorante

Os votos vermelhos não estão ajudando muito, então vamos fazer assim: se houver 300 votos vermelhos em um único dia, acrescento um capítulo extra. Quem tiver votos vermelhos, venha me avisar. Hoje foram 3.000 palavras; se amanhã os votos vermelhos passarem de 300, haverá dois capítulos. Esses dias têm sido agitados, ontem nem consegui escrever.

Grupo de leitores de "O Cetro Negro", 222816568, sejam bem-vindos.

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Mil pensamentos se atropelavam. Quando Morfeu voltou a si, a jovem freira ao seu lado permanecia imóvel, apenas sorria com o canto dos lábios, olhando para ele como se observasse algum animal exótico.

"Esses dias, de tanto decorar um livro, esqueci até de tomar banho..." Ele sorriu timidamente, enquanto mexia nos cabelos desgrenhados, como um ninho de galinha, soltando caspas e ficando ainda mais embaraçado, interrompendo o gesto rapidamente.

"Hum... veja, o sol em Terrence hoje parece bem forte..." Morfeu, um tanto constrangido, desviou o olhar para fora da janela.

"Sabia? 'Fundamentos da Teoria Elementar' fica cada vez mais interessante quanto mais leio. Tenho admiração por Merlin, embora não saiba se é homem ou mulher..."

"Ultimamente estão me olhando de um jeito estranho..." Morfeu tentou mudar de assunto, mas sua mente estava confusa; acabou desabafando, falando sozinho, sem sequer olhar para a freira, apenas murmurando sobre coisas aleatórias. A freira, por sua vez, escutava atentamente, às vezes assentindo, sempre concentrada, sem demonstrar impaciência.

"Sinto falta da Cachoeira de Collins." Ao virar o rosto, Morfeu se sentiu renovado, como se, ao expor tantas coisas guardadas, seu ânimo tivesse melhorado. Inspirou fundo e notou que a freira já estava sentada ao seu lado, apoiando o rosto na mão, ainda o observando.

"Parece bobo, não é? Tudo desordenado, mas faz muito tempo que não converso assim."

A freira não parecia desconfiar de suas palavras; fazia um leve bico, como se compartilhasse das lamentações de Morfeu.

"Está na hora da aula."

Morfeu voltou a si; os alunos se aproximavam da porta, e ao olhar novamente, a freira já estava de pé, prestes a sair.

Saiu correndo silenciosamente, o hábito negro esvoaçando, desaparecendo aos olhos de Morfeu.

Um tanto inquieta, um tanto solitária.

Aquele velho desconhecido apareceu pontualmente no púlpito, como sempre com sua calma languidez. Morfeu achava, talvez por impressão, que o velho lhe lançara um olhar discreto, quase imperceptível, mas carregado de algo indefinível.

Continuaram as histórias do Antigo Testamento. O velho jamais abriu o livro que sempre carregava, relatando tudo de memória com destreza e profundidade, mas o principal era a educação do pensamento — sem imposição de regras ou dogmas, apenas histórias para que os alunos interpretassem por si mesmos, sem mais explicações.

Não havia tarefas; só pedia que todos lessem o Antigo Testamento quando tivessem tempo e, se tivessem dúvidas, que o procurassem.

Ao soar o sinal do fim da aula, Morfeu não se levantou de imediato; esperou que os colegas saíssem e então se dirigiu ao púlpito. O velho estava ao lado, curvado, a luz do sol atravessando os vitrais bizantinos da capela e iluminando os dois.

"Professor."

"Sou apenas um velho, ainda não posso ser chamado de professor."

O velho sorridente mantinha as mãos nas costas, olhando Morfeu com gentileza. Os dois pareciam semelhantes, ambos com cabelos desgrenhados.

Morfeu não sabia como se dirigir ao velho, e isso o deixava desconcertado, ainda mais por ter aprendido etiqueta aristocrática. Não entendia por que se aproximava do velho — era quase instintivo. Após tanto tempo na floresta, o desejo por poder lhe fazia buscar instintivamente seres superiores, mesmo que o velho nunca demonstrasse habilidades excepcionais; Morfeu, no fundo, já o considerava um possível caminho para obter força.

Essa era uma vantagem dos nobres: antes de revelarem suas cartas, podiam testar e conversar, sem temer ataques ou concessões imediatas como na floresta.

"Vamos ver, alguém capaz de despertar a atenção do diretor da Academia de Terrence... além daquele mago, só você, Auschwitz? Não parece filho daquele conde excêntrico, talvez seja o último herdeiro da família Windsor?"

O velho nomeou o jovem sem rodeios, sem mudar sequer o sorriso.

Morfeu sorriu sem jeito. Dom Quixote dizia: diante de um velho de setenta ou oitenta anos, o melhor é agir com sinceridade; qualquer máscara ou disfarce se torna motivo de escárnio interno, e é triste ver tantos acreditando ser perfeitos, apenas para acabar em ruína total.

"Meu nome é Morfeu. Morfeu Windsor."

"Bom, até que foi honesto. Vá para suas aulas, mas não falte às minhas."

Morfeu ficou surpreso ao ver o velho se afastar, aparentemente desinteressado. Mas quando o velho, com o Antigo Testamento nos braços, deu sete passos, sua frase ecoou eternamente na memória de Morfeu:

"Sou Aquino, um pastor ignorante."

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A vida de Morfeu sempre foi orientada por objetivos, eficiente e quase sem desperdício de tempo. Do portão da capela ao dormitório eram exatas mil quatrocentos e vinte e sete passos, passando pelo pátio dos cavalos e pela academia de cursos básicos, cada passo rigorosamente igual. Esse comportamento obsessivo lembrava um jogo de números, mas era seu método de manter-se alerta e conservar energia; ninguém compreendia o estado de vigilância quase patológica causado pela falta de sensação de segurança, algo que não se desenvolve em poucos dias, nem se abandona rapidamente.

As vozes animadas do pátio dos cavalos eram altas, mas não despertavam curiosidade em Morfeu, que não desviava o olhar. Mas ao chegar ao passo quatrocentos e setenta e oito, ao borde do pátio, ele parou e olhou para dentro.

Ao longe, o nobre obeso Carlin observava Morfeu com olhos semicerrados, sorrindo, sem esconder o ódio. Carlin montava um cavalo de sangue quente de boa raça; apesar do corpo volumoso, mantinha-se firme na sela, muito mais habilidoso que os filhos dos comerciantes, que mal conseguiam se equilibrar.

O pátio era grande, mas do lado de Morfeu não havia cerca — tradição da Academia de Terrence, que não dá proteção excessiva aos estudantes. Ali há as melhores condições, mas não significa que se pode desperdiçar o tempo.

O manejo dos cavalos exige precisão; é fácil andar devagar, mas controlar o animal como extensão do próprio corpo requer treinamento intenso. Cavalos assustados perdem o controle facilmente; muitos cavaleiros morrem, esmagados por suas montarias. Na academia, acidentes são frequentes.

Parte das ocorrências se deve à habilidade dos cavaleiros, mas raramente acontece o que se seguiu.

Ao lado de Carlin, outros sempre o acompanhavam, todos com alguma habilidade. Um deles, ao passar perto, foi surpreendido por Carlin, que lhe deu um chute no traseiro do cavalo!

A bota de Carlin tinha pequenas esporas, e com um só golpe perfurou a pele do puro-sangue robusto — diferente dos cavalos de sangue quente, são difíceis de domar. No hipismo, a marca de velocidade nos mil metros pertence aos puro-sangues, cujo temperamento explosivo acompanha a força, tornando-os quase impossíveis de controlar. Na verdade, em todo o império, os cavaleiros montam geralmente cavalos de sangue quente usados pelo exército.

Aquele puro-sangue, provavelmente colocado ali de propósito, ao receber o chute, soltou um relincho estridente e disparou à frente!

O cavaleiro parecia assustado, mas na verdade ajustava o rumo, claramente avançando em direção a Morfeu.

Morfeu, parado, virou o centro das atenções de alunos e professores; o instrutor de equitação gritava para que Morfeu saísse, enquanto do público vinham suspiros apreensivos das jovens.

O puro-sangue era vinte centímetros mais alto que um cavalo comum; a cabeça ultrapassava Morfeu, e em cinco passos o impacto seria suficiente para esmagar um homem sem armadura!

Sete segundos, quase cem metros percorridos num piscar de olhos, Morfeu prestes a ser atropelado — e só então o nobre, que parecia impassível, fez um gesto à distância e deu um passo de lado.

No instante seguinte, o puro-sangue passou rente a Morfeu, a força do animal quase o derrubando, mas naquele momento Morfeu agarrou a sela, impulsionou-se na direção do cavalo, e com força surpreendente saltou sobre ele, expulsando o antigo cavaleiro com um chute lateral, que o lançou ao chão!

O chute foi forte; o rapaz que pretendia atropelar Morfeu caiu, aparentemente com o pescoço quebrado, a vida incerta, o corpo contorcido deixando as jovens pálidas, e até os professores sem palavras.

Morfeu agiu com fluidez, revertendo o perigo antes que alguém percebesse. Assumiu o lugar do cavaleiro, puxou as rédeas e domou o puro-sangue com força brutal, obrigando-o a parar.

Ao descer, Morfeu bateu de leve no animal, que ainda parecia agitado, mas em vez de atacá-lo, soltou alguns resmungos e saiu andando.

O rapaz caído estava à beira da morte.