Capítulo Sessenta e Sete: O Batismo, a Partida

Ao despertar, Morfeu sentiu a mente enevoada, fitando o teto acima de si por longos segundos até perceber que estava em seu próprio quarto. Com uma fratura na perna e ferimentos internos causados pelo ataque do lobisomem, não se surpreendeu ao constatar que seu corpo não apresentava grandes sequelas. Com os recursos da família, bastava chamar alguns clérigos poderosos para que a recuperação fosse apenas uma questão de tempo. Ao levantar-se, sentiu apenas um leve aperto no peito. Sobre a escrivaninha repousavam sua adaga de aço mágico, a varinha e um pergaminho; este, deixado pelo velho mordomo, relatava os acontecimentos posteriores ao seu desmaio e os planos que teria de enfrentar em breve.

O Patriarcado Bizantino, sem qualquer aviso, declarou hostilidade aberta aos vampiros, rompendo o habitual estado de “tolerância tácita” e “não intervenção”. Alegaram, em tom solene, que tal decisão estava ligada indissoluvelmente aos lobisomens, embora ninguém soubesse o verdadeiro motivo. Os vampiros, senhorando a ordem subterrânea há gerações, sempre haviam contado com uma tolerância máxima por parte da Igreja, em contraste com a política de extermínio absoluto do Império de Gabriel contra os hereges. Agora, tudo isso parecia ruir.

O Duque Akal providenciou a suspensão dos estudos de Morfeu na Academia de Cavaleiros de Cósse e planejava partir com ele, em três dias, para Mullen, o território ancestral da família Windesol. Antes disso, Morfeu deveria, apressadamente, submeter-se ao ritual de batismo eclesiástico, ordenado pelo próprio imperador. O duque não entendia como o filho, de repente, fora agraciado com tal honra, mas, fosse bom ou mau, restava-lhe apenas obedecer.

Em suma, restava a Morfeu apenas o dia seguinte para agir com liberdade.

Recusando, com um gesto, a oferta das criadas para ajudá-lo a vestir-se e alimentar-se, sentou-se à escrivaninha e permaneceu em reflexão por longo tempo. Ao desviar o olhar, notou que seus livros do dormitório da academia já haviam sido trazidos, e sobre eles repousava uma carta de remetente desconhecido.

O selo de cera ostentava uma rosa, de tom vermelho profundo, e a qualidade do papel denunciava um remetente da alta nobreza. Do lado de fora, lia-se apenas um sobrenome: Auschwitz.

Não era aquele o conde que morava na torre imponente do outro lado da rua?

Ao abrir a carta, Morfeu logo percebeu tratar-se do pai de Clévio. Já preparado para tal, não se surpreendeu. A missiva continha apenas um agradecimento lacônico e a notícia de que o artigo de Clévio chamara a atenção da Academia de Magia de Pansel. Nenhuma cortesia supérflua. Isso, aliás, aliviou Morfeu, pois o caminho trilhado por Clévio era arriscado demais; alcançar tal resultado em tão pouco tempo era uma sorte extraordinária.

Sem responder, guardou a carta cuidadosamente na gaveta e partiu rumo à Academia de Talens.

Durante o tempo de Morfeu na Academia de Cavaleiros, Guevara jamais o acompanhava de perto, nem mesmo nas excursões, pois tal prática feria o orgulho e a honra das academias imperiais. Seria ridículo que jovens fidalgos, submetidos a provações, encontrassem uma fileira de guardas particulares à distância. Durante séculos, nada jamais escapara ao controle da academia, mas, desta vez, a mobilização de uma tropa de nível de Cavaleiros Sagrados evidenciava a importância da instituição. Agora, a fama da segurança inabalável da academia de Cósse tornara-se motivo de escárnio. Por isso, ao lado da carruagem do duque que levava Morfeu, desfilava uma guarda ostensiva de doze homens—e quem sabe quantos outros vigiavam das sombras.

A maga Della não estava na torre. Morfeu lembrou-se de que ela estaria lecionando e esperou, respeitoso, diante da sala de fundamentos de Teoria Elemental da Academia de Talens. Após uma hora, conversou brevemente com a mentora em seu gabinete e recebeu uma lista de livros. Notou, porém, que a instrutora não lhe dera nenhum tomo sobre a liberação de feitiços, mas sim sobre aplicação de círculos mágicos, sugerindo o uso de fios de cristal em conjunção com os círculos para combate. Os materiais eram caros, mas não representavam obstáculo para um grande nobre. Ao despedir-se, Morfeu informou que se ausentaria de Constantinopla por um tempo; Della, parecendo já saber do destino, apenas o advertiu a não explorar certas ruínas de Mullen e despediu-se com um gesto. Morfeu curvou-se respeitosamente e saiu.

Sentada em silêncio em seu gabinete, a enigmática maga jamais mencionou o encontro de Morfeu com o lobisomem, e ele tampouco julgou necessário tocar no assunto. Entre ambos, reinava uma rara espécie de entendimento tácito.

A capela da Academia de Talens permanecia solitária. Em meio aos bancos vazios, Morfeu encontrou o velho Aquino, cuja cabeleira prateada ressaltava sua solidão. Desde a partida de Joana, o ancião, como que apartado do mundo dos mortais, tornara-se ainda mais recluso. Sobre os recentes infortúnios de Morfeu, Aquino foi direto: “É apenas parte do caminho.” Sem saber responder, Morfeu perguntou pelo significado do batismo, obtendo uma resposta que o estonteou:

“Batismo? Nada mais que uma lavagem cerebral ritualística. Cerimônias formalistas servem apenas para atar ainda mais a mente e a alma—como uma sagração de cavaleiro, nada mais que um grilhão a mais à consciência.”

Morfeu assentiu. O velho sorriu e continuou: “No dia em que conseguir dizer não, estarei satisfeito.”

Depois, levantou o olhar para a luz do sol filtrando pelo domo da capela. Não falou de teologia nem de suas obras. Após um breve silêncio, despediu-se de Morfeu e voltou sozinho à sua morada de pedra.

Ao cair da tarde, Morfeu deixou a Academia de Talens. Ao subir na carruagem, percebeu um envelope sobre o sofá luxuoso de veludo escarlate—sem selo, a caligrafia delicada e elegante, inequivocamente feminina. O nome na assinatura o assustou: Azala, Duquesa de Salomão, com quem cruzara apenas uma vez. O conteúdo, porém, era perturbadoramente enigmático; Morfeu leu e releu sem encontrar coerência: exceto pela assinatura, o texto era um emaranhado de frases desconexas. Percebeu que se tratava de uma cifra, mas não era um agente do serviço secreto. Decidiu guardar a carta para decifrar depois.

O batismo do dia seguinte ocorreria por ordem pessoal do imperador. O Duque Akal levou Morfeu à Catedral de São Lourenço, o mais majestoso símbolo de Constantinopla. Morfeu, que só conhecia o local por descrições em livros, esforçou-se para erguer os olhos, mas não conseguia divisar o topo da catedral. Era a mesma sensação de insignificância que sentia diante de seus dois mentores: poderia dedicar a vida inteira, sem jamais alcançar-lhes as sombras.

Ao redor da catedral, não se via viva alma além dos servidores eclesiásticos. Em Bizâncio, o batismo era rito realizado logo ao nascimento, tornando Morfeu uma exceção notável. O imperador, ao que tudo indicava, não queria alarde. Guiado pelo pai, Morfeu cruzou o vasto salão central, onde a grandiosidade impunha silêncio e reverência. O espaço abismal, repleto de afrescos dignos de eternidade, retratava histórias do Antigo Testamento. O eco das leituras sacras ressoava solene.

O duque deteve-se, e Morfeu, sob o olhar paterno, avançou sozinho. No centro da nave, onde deveria estar o cardeal, viu uma figura conhecida.

O velho Aquino, com sua túnica cinzenta, destoava do ambiente sagrado, mas sua simples presença suplantava em autoridade qualquer cardeal.

“Estou velho. Que seja meu último batismo”, sorriu o ancião. Não houve longos salmos, nem cânticos altos; apenas tomou a taça prateada, símbolo do Santo Graal, molhou os dedos e disse: “Isto não é contrato, nem amarra. Apenas lhe digo: sem dogmas rígidos, qualquer um pode ser santo.”

Morfeu ajoelhou-se.

A mão ressequida do velho tocou-lhe a testa, ungindo-a com água benta. “O Senhor observa os mortais. Você aceita ser visto quando erguer o olhar?”

“Aceito.”

O velho assentiu, sem dizer mais nada.

Talvez o batismo mais simples e breve da história bizantina, mas também o mais singular.

O velho deixou o altar com passos tranquilos. Todos os clérigos curvaram a cabeça, em silêncio absoluto. Até o cardeal Teles, que deveria oficiar o batismo e era favorito na eleição do próximo patriarca, baixou os olhos sem ousar pronunciar palavra.

Quem era, de fato, aquele homem?

Morfeu suspeitava que sua posição transcendia em muito a de simples autor de tratados.

...

A imensidão da catedral não lhe trouxe maior reverência ou devoção, mas o deixou mais grave por dentro. Sua mudança de visão sobre a fé devia-se inteiramente às palavras aparentemente casuais daquele sábio ancião. No regresso à mansão, o duque Akal comentou que aquele batismo, em termos de prestígio, pouco ficava aquém do que recebera o próprio imperador ao nascer.

A verdadeira importância, explicou o duque, não estava nas cerimônias, mas na pessoa que conferia o batismo. E, claramente, Aquino ocupava, a seus olhos, posição equiparável à de um patriarca.

Morfeu permaneceu absorto, em silêncio. Quando a carruagem adentrou os portões da mansão, perguntou ao pai o motivo da súbita viagem para Mullen. Recebeu uma resposta vaga, mas com uma palavra-chave: origem.

Por que a família Cristóvão, inimiga mortal, persistia em sua animosidade secular? Morfeu ansiava por compreender. Talvez o duque julgasse ser o momento de lhe revelar algo importante—um trunfo, uma tradição, ou outra coisa que desconhecia, mas que certamente era vital.

Após o almoço, de volta aos seus aposentos, encontrou nova carta sobre a escrivaninha, esta assinada por Clévio—desta vez, com o sobrenome Auschwitz.

O conteúdo era breve: agradecia a ajuda que recebera de Morfeu e dizia que a Academia de Magia de Pansel manifestara interesse em conhecê-lo, embora a admissão dependesse de desempenho futuro.

Morfeu refletiu, apanhou um pergaminho de luxo e respondeu. Em vez de cortesias, copiou um trecho da carta da duquesa Azala e pediu a Clévio que tentasse decifrá-la, avisando que em breve partiria para Mullen e não errasse o endereço do retorno.

Assinou: Morfeu Windesol. Ao contemplar o sobrenome, sentiu um leve sobressalto. Na “Heráldica”, os elogios dirigidos à família Windesol o deixavam inquieto; tamanha honra não era fardo leve para um herdeiro, mas sim um peso constante, a sensação de estar à beira de um abismo, temendo a queda iminente.