Volume Um: Destruição e Renascimento Capítulo Treze: Mar de Intrigas e Nuvens Enganosas

Muitos habitantes do hemisfério norte da Fortaleza Augusto testemunharam aquele fenômeno peculiar no céu noturno.

Um raio de luz branca e ofuscante desceu dos céus, atravessando densas nuvens, acompanhado de trovões e relâmpagos, caindo em linha reta numa área desértica do hemisfério norte.

Poucos residentes do planeta-capital da Aliança, Fortaleza Augusto, haviam presenciado o espetáculo grandioso do disparo do canhão principal de um destróier da frota principal contra a superfície de um planeta. Embora tivessem visto incontáveis vezes em obras literárias e audiovisuais, nada se comparava ao impacto de encarar pessoalmente a ameaça de uma arma tão poderosa.

O bombardeio do grupo de íons de hidrogênio de alta energia durou apenas um segundo, mas para muitos observadores pareceu transcorrer uma eternidade.

Era uma força tão aterradora que não despertava a menor vontade de resistência em quem a contemplava por um instante sequer — a arma dos deuses antigos, a luz da punição celeste.

No entanto, ninguém sabia que, bem no centro daquela luz punitiva, estava sentado um homem encharcado e coberto de feridas.

Temperaturas de dezenas de milhares de graus quase derreteram tudo ao redor do ponto de impacto, formando uma cratera de um quilômetro de largura e vários metros de profundidade. No fundo, o solo e a rocha derretidos fundiram-se, criando uma imensa camada irregular de esmalte cerâmico.

Após o ataque do canhão principal, vieram relâmpagos, trovões e uma chuva torrencial.

Era o efeito colateral do ar ionizado.

Quando Zhai Liu chegou próximo ao local do impacto, viu que, naquele enorme prato de cerâmica, restavam apenas objetos que não se reduziram a pó diante do calor aterrador do canhão: metais que se fundiram e solidificaram novamente, estruturas de edifícios e ossos carbonizados de algum animal desconhecido.

Mas não havia nenhum sobrevivente.

Qualquer ser orgânico, diante da mais avançada arma de destruição humana, era insignificante como uma formiga.

Ele sabia que, por mais poderosa que fosse, Han Jianfei não poderia ter sobrevivido a um ataque daqueles.

Todo encharcado, Zhai Liu permaneceu em silêncio à beira da cratera, como se estivesse se despedindo de seu irmão e mestre.

Na chuva, do outro lado do buraco, um homem de cabelo raspado pousou a mala que carregava, juntou as mãos e começou a recitar uma oração fúnebre.

A cratera permanecia tranquila, e a chuva, caindo sobre a superfície esmaltada e lisa, logo a preencheria por completo.

O velho presidente Feng vinha dormindo mal ultimamente. O médico recomendara insistentemente que evitasse café, mas esse era seu único vício, impossível de abandonar. Só conseguia dormir com a ajuda de comprimidos.

Por volta da uma da manhã, horário do fuso leste quatro, o presidente tinha acabado de se deitar quando o chefe de gabinete, Zhou Rong, entrou às pressas em sua residência privada, sem hesitar, batendo direto à porta do quarto.

O presidente, vestindo robe, saiu do quarto sem demonstrar contrariedade. Sabia que, se não fosse algo urgentíssimo, Zhou Rong jamais teria agido assim.

“O que aconteceu?” Perguntou o presidente enquanto desciam a escada, bocejando.

“Chen Mingyuan enlouqueceu. Han Jianfei está morto.” Zhou Rong ajeitou os óculos e entregou um leitor eletrônico ao presidente.

A gravidade era tamanha que não havia tempo para preparar uma cópia impressa para o ancião.

O velho presidente olhou surpreso para Zhou Rong. Não acreditava em nenhuma das notícias.

Mas logo sua atenção foi capturada pelo vídeo holográfico no aparelho.

O leitor trazia um resumo objetivo dos fatos ocorridos algumas horas antes:

Han Jianfei apareceu no distrito de Liang Yan e matou um parlamentar;
Depois entrou em combate com forças armadas desconhecidas, foi ferido e fugiu;
Antes do confronto, o destróier classe “Aniquilador” Teseu, que deveria estar na base atrás do satélite dois, manobrou para órbita baixa e disparou seu canhão principal contra uma área desértica de Liang Yan, sem autorização parlamentar para estado de guerra;
Evidências indiretas indicam que Han Jianfei era o alvo do ataque e não havia chance dele sobreviver em teoria;
A única pessoa com autoridade para ignorar o parlamento e ordenar uma ação dessas contra a capital era o comandante supremo da frota, o chefe do estado-maior, Chen Mingyuan.

O velho presidente rapidamente compreendeu toda a trama e começou a considerar os próximos passos.

Só depois de algum tempo falou: “Embora goste do rapaz, se ele realmente morreu, a situação será mais fácil de resolver.”

Instintivamente, quis tomar algo, e Zhou Rong, atento, lhe entregou um copo. O presidente, ao perceber que era só água, deixou-o de lado, desapontado.

“Hoje não se dorme mais. Prepare um café para mim — daquele especial!”

Zhou Rong hesitou, mas foi pessoalmente preparar o café.

Enquanto moía os grãos, observava o presidente, que, sentado no sofá, de olhos fechados e expressão imóvel, parecia perdido em pensamentos.

Minutos depois, Zhou Rong retornou com uma xícara de café puro.

O aroma fez o presidente abrir os olhos; ele tomou um gole, deixando o amargor se dissolver na boca.

“A não ser que confirmemos se Han Jianfei está vivo ou morto, não façam nada,” disse o presidente, esfregando o rosto com as mãos. “Não importa o que Chen Mingyuan diga ou faça, a Aliança Progressista de Esquerda vai ceder. Esse é o preço que Chen Mingyuan pagará por matar Han Jianfei.”

Zhou Rong quis perguntar algo, mas conteve-se.

“Há algo que não entendo,” prosseguiu o presidente. “Por que Chen Mingyuan, a esse custo, precisava eliminar Han Jianfei, mesmo correndo o risco de perder o cargo de chefe do estado-maior?”

Zhou Rong respondeu cauteloso: “O Ministério da Defesa está um caos. Circulam boatos em Liang Yan de que inimigos driblaram a borda do universo conhecido e atacaram o núcleo da Aliança. Muitos civis estão se preparando para partir.”

O presidente assentiu, perguntando: “E na residência do primeiro-ministro?”

Zhou Rong fez que não: “Nada veio do premiê Dongye.”

Diante de um episódio tão grave, até o presidente honorário já fora notificado. Se a residência do primeiro-ministro mantinha-se em silêncio, só havia uma explicação: Dongye Ya consentiu ou participou do ocorrido.

Não tardaria para que a residência oficial apresentasse uma justificativa aparentemente perfeita para a ação não autorizada, ou, quem sabe, sacrificasse Chen Mingyuan para proteger o restante.

De qualquer modo, os conservadores teriam pretexto para pedir o impeachment do premiê ou, ao menos, apresentar uma moção de desconfiança.

O problema era que esse anzol parecia bom demais, tão bem preparado que mais parecia uma armadilha.

A isca estava diante da boca; aceitar ou não? Esse era o dilema para Zhou Rong, chefe do gabinete presidencial.

Para o velho presidente, porém, não parecia dilema algum.

O ancião ficou sentado, na sala de estar de sua residência às duas da manhã, fitando a xícara de café escuro diante de si.

Zhou Rong, ansioso, permanecia ao lado, sem ousar interromper o silêncio. Só quando o presidente ergueu os olhos, surpreso, notou ainda sua presença.

“Ué, você ainda está aqui?” perguntou o presidente. “Não vai dormir? Está esperando o quê?”

“Senhor presidente,” suspirou Zhou Rong, “o senhor ainda não me disse o que devemos fazer. O vice-presidente do parlamento aguarda sua resposta.”

“Já não te disse?” respondeu o presidente, impaciente, acenando para que saísse. “A não ser que confirmemos se Han Jianfei está vivo ou morto, não faça nada.”

“Mas é uma oportunidade única! A Aliança Progressista de Esquerda está cavando a própria cova, as eleições parlamentares estão próximas. Se não agirmos, outros agirão...” Zhou Rong não conteve suas preocupações.

O presidente balançou a cabeça. “Zhou Rong, agora você é chefe do gabinete presidencial, não do comitê eleitoral do Partido Conservador. Seu foco deve ser o futuro da Aliança, não meia dúzia de cadeiras no parlamento.”

Sua voz era baixa, mas carregava uma decepção e irritação inéditas para Zhou Rong, que logo percebeu seu erro.

Seu único chefe era aquele presidente de setenta e seis anos diante de si, mesmo que fossem do mesmo grupo político.

Sua lealdade devia ser ao presidente, não ao vice-presidente Han Wei.

Suor frio escorreu pela testa de Zhou Rong, mas o presidente não pareceu dar importância. Acenou: “Já é tarde, vá dormir. Amanhã cedo, investigue a morte de Han Jianfei. Se estiver vivo, traga-o para me ver. Se morto, quero provas irrefutáveis.”

“E mais...” O presidente hesitou; quando Zhou Rong já estava de saída, chamou-o de volta. “Se Han Jianfei estiver morto, procure nas redondezas anéis, colares ou qualquer objeto assim. Traga tudo de volta — você mesmo faz isso, e mantenha segredo absoluto.”

Zhou Rong assentiu e deixou a residência presidencial.

Só depois de ver o chefe de gabinete partir é que Feng Pinghai se levantou, jogou algumas toras na lareira e, com a xícara de café já morna, sentou-se no sofá próximo ao fogo.

Na mesinha à sua frente repousava o leitor eletrônico trazido por Zhou Rong, que exibia, em repetição, os vídeos holográficos gravados por moradores próximos ao local do ataque.

No vídeo, o pilar de luz que descia dos céus piscava incessantemente, alternando com o brilho trêmulo da lareira, tornando o rosto enrugado do presidente uma pintura a óleo.

Pelas imagens e pelas marcas deixadas na cratera, era impossível que alguém sobrevivesse a um ataque daquela intensidade. Zhou Rong estava certo: quase certeza de que Han Jianfei estava morto.

No entanto, quem poderia garantir que aquele homem, que já realizara milagres impossíveis em sua juventude, não criaria mais um agora?

Apesar de não alimentar grandes esperanças, o velho presidente mantinha um fiapo de expectativa.

“Ainda me deve uma lata de café especial”, murmurou para si. “E, com aquilo nas mãos, algum jeito você deve arranjar para escapar da morte.”

Na solidão da residência, ninguém respondeu à sua pergunta.